La balancier des egos

Il était une fois un petit village perché entre colline et rivière. Dans ce village vivaient des artisans, des marchands, des parents qui s’occupaient des enfants, et surtout un jeune homme nommé Léon. Léon avait une juste réputation: il aimait aider. Il était du genre à réparer les toits, prêter ses outils, écouter les voisins qui avaient le cafard. Mais derrière cette apparence d’aide constante, Léon se sentait parfois vide, presque effacé. Comme si, à force de donner sans compter, il avait perdu son propre reflet.

Un soir, en marchant près du pont, Léon rencontra une vieille femme qui vendait des horloges cabossées. Elle avait des yeux qui semblaient connaître tous les temps: passé, présent et même les instants qui n’existent pas encore. La femme lui lança, avec un sourire énigmatique: « Tu connais le balancier qui garde l’équilibre? Quand on donne trop, on se déséquilibre; quand on garde tout pour soi, on devient lourd. Le secret, c’est d’apprendre à équilibrer, entre ce que tu donnes et ce que tu prends pour toi. »

Intrigué, Léon proposa d’acheter une petite horloge. Elle en choisit une, à la rouille légère et au tic-tac cadenassé. « Cette horloge est spéciale », expliqua-t-elle. « Elle t’apprendra à doser ton élan. Mets-la sur ta table de chevet et, chaque fois que tu aideras quelqu’un, fais trois respirations profondes et demande-toi si tu as encore de l’espace pour toi. Si oui, donne; si non, repose-toi ou demande de l’aide à ton tour. »

Léon rentra chez lui, intrigué. Le lendemain, une voisine, maman Rosa, appela à l’improviste: son jardin venait d’être inondé par une grosse averse et elle était déboussolée. Léon se hâta d’apporter des seaux et des couvertures pour protéger ce qui pouvait l’être. En travaillant, il sentit pourtant le poids qui pèse parfois sur les épaules: la fatigue qui grignote l’enthousiasme. Il posa la main sur l’horloge et prit trois grandes respirations. Puis il s’arrêta et dit, humblement: « Rosa, je peux rester une heure pour t’aider, puis j’ai besoin de me reposer un peu. D’accord? » Rosa sourit: « Bien sûr, merci d’être honnête. »

Au fil des semaines, la vie du village changea sans bruit. Les habitants commencèrent à parler de leurs limites, de leurs besoins, et de leur énergie pour aider. On se disait: « Si chacun donne ce que son corps et son cœur peuvent réellement soutenir, alors tout peut avancer sans qu’un seul ait l’impression de tout porter. » Les enfants apprirent à partager leurs jeux et leurs devoirs; les anciens retrouvèrent le plaisir de raconter des histoires sans tout prendre sur eux; les jeunes, eux, réalisèrent qu’aider ne signifie pas tout faire à la place des autres, mais accompagner dans les gestes qui restent possibles.

Un soir, Léon revit la vieille vendeuse d’horloges. Elle lui dit avec un clin d’œil: « Tu as compris le secret du balancier. Ce n’est pas le cadeau d’un seul, mais l’accord des mains et des cœurs qui déplacent le monde, petit à petit. » Elle lui remit une autre horloge, plus petite, dont le tic-tac s’accordait en harmonie avec le premier: « Pour les jours où tu oublies de respirer, cette horloge te rappellera d’écouter ce que ton corps te murmure. »

Le village devint un lieu où l’aide était un rythme partagé: ni trop, ni trop peu, mais juste ce qu’il faut pour que tout le monde puisse avancer sans s’étouffer. Léon, lui, apprit à devenir un « partenaire du don » plutôt qu’un « sauveur unique ». Il comprit que servir les autres était aussi, parfois, savoir dire non et savoir demander, parfois, de l’aide à son tour.

Et quand l’hiver arriva avec son manteau blanc et ses soirées près du feu, chacun sut reconnaître le vrai trésor: l’équilibre fragile et précieux entre le don et le soin de soi. Le balancier des egos, disait-on alors dans le village, avait trouvé son juste rythme: un mouvement qui permet d’avancer ensemble, sans que personne ne chute.